LA INSPIRACIÓN DE UN DIBUJANTE

(La imagen está dando vueltas en la cabeza del dibujante)

(El dibujante piensa para si mismo)
- Que suerte has tenido,
has conseguido una imagen,
muerta de frío, sin vida.
(De repente la imagen empieza a conversar):
- Esta no es mi casa,
es la casa negra,
quiero salir,
¡ayuda!
Despertar de entre los sueños,
¡no estoy muerta!,
¡aún no he muerto!,
¡estoy dormida!
camino buscando
a mi amor,
y no puedo despertar,
de esta oscura pesadilla.
Le busco,
pero no le encuentro,
¿donde estará mi amado?
¡este no es mi lugar!
¡quiero salir de aquí!
¡¡¡quiero salir!!!
que alguien me ayude
¡¡¡te quiero!!!
¡¡¡te quiero!!!
donde está mi creador,
¿quién me dibujó?
donde estás,
dame la vida,
cura mis heridas,
ama,
ama,
ama,
estoy fría,
estoy fría,
¡sabes como estoy!,
quizás cansada,
quizás cansada,
de tanto caminar,
mis pies arrastran,
el peso de las desgracias,
de la mala suerte,
y no puedo más,
sólamente puedo llorar,
e intentar ser libre,
y contigo puedo,
con mi creador,
con tu genial deseo,
de poder hacerme feliz,
no puede serlo sin ti;
es que no sabes amar,
pobre mortal,
ja, ja, ja, ja,
si no puedes quererme,
vente conmigo
al lugar de los sueños,
donde el tiempo,
no tiene lugar,
la oscuridad no cesa,
y el frío...,
siempre hace frío,
aunque camine
sin descanso.
las noches son sin luna,
y el peso de mi cuerpo,
es lo único que siento,
porque el alma...,
¡Oh!, el alma,
esta condenada a vagar,
de creador en creador,
y es tuya,
es lo que quiero,
por eso camino,
sin descanso,
sin mirar atrás,
y cuando te tenga,
te abrazaré,
y tu me abrazarás,
puedes estar seguro,
amigo,
si en verdad lo eres,
que si sabrás amar,
 no me vas a llamar fea,
no me insultarás,
y me querrás,
te lo juro,
si en verdad crees en algo,
tu me creaste,
y no te olvidaré,
si te olvido...,
¡no, no te puedo olvidar!,
porque tu me diste parte de ti,
tus manos
formaron mi vida,
me moldeaste,
aunque tenga que caminar,
en medio de la nada,
sin que reconozcan tu obra,
recuerda,
que en este punto,
en que te cuento,
toda mi verdad,
no se lo digas a nadie,
pero he confiado en ti
mi mayor secreto,
y el secreto es la vida.
No lo olvides jamás.
¡¡¡¡¡¡¡ La vida !!!!!!!!

La Maldición de la Vela Negra

Aquella era una tarde de esas en las que la niebla se podría cortar con cuchillo de carnicero. Una figura de aspecto tosco, encorvado, y como una sombra que casi flota, en vez de caminar entre la espesa niebla, se acerca lentamente a otra figura, que en ese momento buscaba algo en un bolsillo. La luz de una farola dejaba pasar entre la niebla la justa luz para que ambos personajes, pudieran comunicarse, sin estar en completa oscuridad.

- La maldición. -dijo la figura encorvada.

- ¿La maldición? - preguntó el otro personaje.

- Si, la maldición. - contestó con una voz rota, y casi  en un susurro.

En este momento el personaje de ropa grisácea, mirando a los ojos de la figura encorvada y vestida de negro, pudo comprobar más o menos las facciones de la cara de su emisor, nariz larga, aunque no en desmedida, tez pálida y arrugada, por la edad, y unos ojos..., esos ojos..., semi ensangrentados por no haber dormido, hace mucho tiempo, o por la manera en que se fijaba demasiado, en los ojos de su receptor, de tal manera que parecía que iban a estallar en sangre, y la sangre se clavaría en sus ojos como una flecha bañada de veneno.

Continuará...........

Pobres Mortales

Oh, pobres mortales, sin lugar a dudas, después de mucho cavilar, ya he llegado a la conclusión de porqué sobre la extinción del muflón en el norte peninsular, como bien está plasmado en las pinturas de las cuevas rupestres. ¡El frío!, si pobres mortales, el frío hizo mella en el norte de la península, y la piel del muflón era de gran abrigo para esos menesteres. Mientras tanto en el sur, un trueno caía cerca de una cueva, en la que habitaba el humanoide andaluz, la chispa que ocasiona el contacto del trueno con un árbol, provoca un incendio enfrente de la misma cueva, donde habitaban los susodichos, la curiosidad del humanoide andaluz, que llega hasta nuestros días…, provoca que uno de los de la familia de humanoides, salga a presenciar el espectáculo ocasionado por la luz del fuego. La curiosidad como buen andaluz, le lleva a acercarse al fuego, y rápidamente se da de cuenta que el fuego da caló’. El humanoide andaluz entusiasmado por el descubrimiento, da la voz de alarma a todas y todos los demás  congéneres de la cueva, y, como si faltara oxígeno en la cueva salieron todos con las sillas, las mesas, la tortilla, el gazpacho, incluso los niños de la cueva de al lado, se percatan emotivamente, uno de ellos saca incluso una guitarra, que ya por aquellos tiempos existía la guitarra flamenca, por mucho que cuenten los libros de historia, y se monta la marimorena, como siempre la voz del poeta con su guitarra, es el que le da nombre a aquella luz que da caló’, ¡¡fuego!!, ¡¡fuego!!, ay, ay ayyYyYy. El humanoide listo como un lince, mira al cielo y ya sabe de antemano, que después del trueno viene la lluvia, al cabo de cinco minutos de canción, y bailes ajetreados, la lluvia hace su aparición, recogen todo, las sillas, las mesas, lo que quedó de tortilla, de gazpacho no quedó nada, los niños de la cueva de al lado, y sobre todo…, un tizón, un tizón ardiendo que meten en la cueva, porque si queridos mortales, el humanoide andaluz es el homo sapiens de aquel entonces, y así de esa manera aparece el fuego por primera vez en una cueva prehistórica, lo que no apareció, fue uno de los niños de la cueva de al lado que lo estuvieron buscando durante dos meses, y es el día de hoy en el que lo siguen buscando, llevaba una manzana en la boca, y no llevaba dinero.

Continuará…..

Sintiéndolo mucho...

Aquella tarde de rutina trabajando, iba a ser una tarde como otra cualquiera, aburrida, tenue y sin esperanzas. La vida en los pueblos es monótona y aburrida si no hay un pequeño aliciente que la sostenga. Me hallaba yo acabando de limpiar la panadería, con la puerta abierta, aunque la panadería estaba cerrada, la tarde era calurosa para el mes en el que estábamos, abril, y, en el norte de la península por lo regular hace frío, o, menos calor que en el sur, sobre todo si sopla ese viento frío que proviene del norte. Cuando de repente, zas, apareció, mi sueño más caliente, mi musa de esas largas noches de soledad y luna, lo que a la mayoría de la gente le devuelve las ganas de vivir, o todo lo contrario, de morir en sus brazos, la esfinge perfecta sobre el desierto, dando un poco de luz, a tanta oscuridad, como puede haber en la soledad de un hombre. En un momento así la vida parece tener otro aspecto, y si no es por esos momentos, la vida poco vale. No se si por suerte del azar, casualidad, o burla del destino, pero esa tarde, esa imagen cambió mi vida por completo. Envuelta en un vestido que se transparentaba a la luz que entraba por la puerta,y, sin nada debajo, sólamente su piel, se desdibujaba una silueta perfecta, de torso y curvas que podría enamorar al más pintado de los humanos sobre la faz de la tierra, y encender sus deseos más ocultos, y, que a algunos le afloran con demasiada asiduidad. La perfección es imposible, pero ante tal figura..., si de verdad la suerte existe, yo no la he tenido nunca, pero esa tarde..., creo que el cuenta gotas de mi destino que es el encargado de producir este tipo de situaciones, soltó una gota de más. Me acuerdo que la última vez que me ocurrió esto, al cabo de media hora me atropelló un camión, esta vez se me cayó encima el techo de la panadería, y acabé en el hospital con contusiones, y traumatismos varios. Si, mis fieles seguidores de culebrones chusqueros, nunca he tenido suerte en esta vida, y en la otra creo que tampoco.

El Ángel Caído (Historia de un Anarkista)

Esta es la triste realidad de mi vida, he sido expulsado del cielo, y, condenado a tener que trabajar todos los días, la aristocracia mientras tanto se regodea triunfal sobre el olimpo de los dioses, mientras el miserable pueblo, es condenado a tener que trabajar para poder alimentarse, y, pagar tributo, a sus excelencias.

El pueblo mal vive, mientras gobierno y aristocracia, cobran sus tributos, que no son más, que impuestos uno tras otro, con los que nos obligan, a estar bajo el yugo de su opresión, igual que un impuesto revolucionario, al que estamos sometidos.

Mientras ellos se ganan el cielo, el pueblo se pudre en el infierno, mientras ellos disfrutan, el pueblo sufre, mientras ellos se acercan más al dios que ellos mismos han creado, el pueblo se acerca más a la desesperación de todo lo contrario, ellos organizan cuanto van a gozar de placer, mientras los demás somos hundidos en la pobreza, miseria, el odio, la tristeza, y el dolor, y para colmo de males, nos obligan a vivir, para poder seguir alimentándoles.

El sufrimiento de tener que trabajar todos los días, nos conlleva al consumo de drogas que ellos mismos nos venden, engañando nuevamente al pueblo, que no somos más que marionetas en sus manos, abusando de la ignorancia que tenemos al ocultarnos la información, que el pueblo siempre necesitó para poder arrebatarles el poder, quemando los libros, transgiversando la información, he incluso matando a quién posee la cultura necesaria para eliminar ese poder por completo.

No son más que censura, toda esa chusma a la que llaman aristócratas, la misma censura que cuando vivía Franco, exactamente la misma, la libertad brilla por su ausencia, la política está enmascarada bajo la misma gente, sólamente que con otro nombre, pero son los mismos pensamientos la misma forma de encadenar al pueblo, debe de haber siempre un ying y un yang, y alguna opción intermedia, para que pueda haber una buena armonía. No se puede obligar al pueblo a ser privado de su libertad, debe de haber siempre alguna forma, de que todos, absolutamente todos vivan con dignidad, aunque eso les conlleve a su propia muerte, es su derecho a decidir, sobre su propia vida, a la que ninguna forma política, o jerarquía superior, debería no poder decidir por nosotros, en cuanto a nuestra vida me refiero. Es nuestro derecho que podamos decidir si deseamos vivir o morir, y es nuestro derecho decidir en que forma o de que manera podamos hacerlo, sin que nos obligen a seguir alimentándoles, a costa de nuestro sufrimiento.

¡Por una muerte con dignidad!, ¡vota, NO, a la vida! (y no te dejes amedrentar por la muerte, que esto es para vivirlo.)

Yo le disparé al Sheriff

Yo le disparé al Sheriff,

pero no maté la libertad.

Yo le disparé al Sheriff,

pero no maté la libertad.

En todo mi pueblo natal...

Están tratando

de encontrarme.

Dicen que quieren culparme...

del asesinato de la libertad.

Por la vida de la libertad.

Pero yo les digo que...

Si soy culpable, pagaré.

Yo le disparé al Sheriff,

pero fue en defensa propia.

Yo le disparé al Sheriff,

y ellos dicen que es

una ofensa capital.

El Sheriff John Brown

siempre me odió.

¿Por qué?

No lo sé.

Cada vez que planto

una semilla.

Me dice que la mate

antes de que crezca.

Me dice que las mate

antes de que crezcan.

Y así...

Y así...

Yo le disparé al Sheriff,

pero no maté la libertad.

Yo le disparé al Sheriff,

pero no maté la libertad.

La libertad vino hacia

mí un día.

Y me fui de la ciudad.

De pronto vi al

Sheriff John Brown,

apuntándome

para matarme.

Entonces le disparé,

lo maté y pensé:

Si soy culpable, pagaré.

Yo le disparé al Sheriff, pero

juro que fue en defensa propia.

Yo le disparé al Sheriff,

y ellos dicen que es

una ofensa capital.

Yo tuve mejores reflejos.

Y lo que debe ser, será.

Cada día el balde

va hacia el pozo.

Algún día el fondo

del balde se romperá.

Algún día el fondo

del balde se romperá.

I shot the sheriff,

escrita por:

Bob Marley

traducida y modificada por:

Jhonny Diox